14h40. O peru está a descansar.
Está de pé desde as seis. A mesa está finalmente como a tinha imaginado. A toalha boa. Velas. Um cracker de Natal em cada prato.
Abre uma garrafa de branco bem fresca e serve a primeira rodada. Depois, faz uma coisa pequena.
Tira do congelador uma vareta fina de aço e mete-a na garrafa. Por cima, um bico vertedor transparente. A garrafa volta para o centro da mesa.
Ninguém repara. Ainda não.
Segundo copo. A sua sogra estica a mão para a garrafa. Em doze Natais, nunca disse uma palavra sobre a sua mesa. Mas para. A garrafa continua fria na mão dela. Inclina-a contra a luz e espreita pelo gargalo, de olhos semicerrados.
«Espera lá. O que é isto?»
Agora todas as coroas de papel à mesa se viram.
Terceiro copo. A sua cunhada quer saber onde a comprou. O seu vizinho quer saber porque é que serve sem pingar. Alguém tira uma fotografia. E não é ao peru.
Então repara numa coisa. Não se levantou. Nem uma vez. Nenhuma ida ao frigorífico. Nenhum balde de gelo a pingar na toalha.
Noutros anos, a sua cadeira ficava vazia metade da tarde. Este ano, ficou com os seus.
Quando chega o pudim de Natal, já três pessoas lhe pediram o link.

